Evidenciando a resistência dos que sempre viveram inquietos, os portugueses lançam-se na última semana da campanha eleitoral para as Legislativas em tropel desvairado, tomados pela raiva de decisões procrastinadas. Os políticos em campanha vão sendo apoiados aqui e ali com maior ou menor entusiasmo, as máquinas partidárias activas e desesperadas, pois talvez não tenha sido jamais o estado das coisas tão inquietante e aterrador como hoje. E não me refiro meramente ao que ocorre dentro de fronteiras (parece que vai voltar a haver), onde o desesperado apelo ao voto torna o quotidiano confuso; as sondagens, qual roleta, parece anunciarem o trilho do triunfo, mas eis que o humor dos portugueses, instável mais que nunca, tudo altera, em escassas horas.

Acredito esta campanha muito influenciada naturalmente pelo que vai ocorrendo na restante Europa - o nosso País, comprometido, agora preocupado também com os milhares que vão constituindo uma população móvel num continente que paga preço demasiado alto pela tranquilidade e estabilidade das 7 décadas decorridas sobre a Segunda Guerra. Por vezes, fico com a impressão que algo terminou para sempre, a preferência por valores e tradições, costumes: em breve, a mistura das gentes tornará as nações europeias esquizóides, pois não acredito na aceitação do outro em tão grande escala, seja ele quem for, nem em tempos medievos assim sucedeu, quanto mais agora. Será possível que, perante imagens e relatos do que vai ocorrendo por esse mundo de Deus, não sintamos angústia, terror?

Nas forças políticas em campo - absolutamente inquinadas - o desespero eleitoralista ou a falta de pejo conduzem a situações inesperadas, ao dito que é contradito, ou que, afinal, não era bem assim. A indefinição permanece, supõe-se quem levará a melhor, mas no moinho das paixões, cegas, como sabemos, tudo cabe e tudo se manipula. No espírito da nação algo perturbada flutua a imagem de alguém que não fala e que se não menciona: o obstinado silêncio, por militância, diz mais que tudo o que pudesse ser alvitrado.

Portugal é uma caixa de Pandora que todos pretendemos ignorar, do mesmo modo tememos o que nos cerca ou o país a gerir, pois não somos livres, o directório europeu terá sempre a última palavra, ainda que histriónica. E políticos idealistas, apregoando a sua verdade, percorrem cidades e vilas que acedem ao espectáculo, participando nele em sinceridade, tal a preocupação pelo mundo. O ano de 2014/15 transtornou os portugueses, invocar Zeca Afonso ou Ary dos Santos tornou-se inconveniente, sentir-nos-íamos caricatos (agora ninguém come nada) e, em breve, toda a Poesia será ridicularizada, os criadores castigados por terem a audácia de denunciar, transfigurando. As coisas hoje vão sendo equiparadas, ninguém respeita quem deve. O semelhante é mera abstracção.

Na última semana, Sua Santidade o Papa deslocou-se à América, Cuba e os Estados Unidos enquanto lugares preferenciais. Irradiando genuína preocupação pelo estado actual do mundo, por ali semeou conceitos de simplicidade no viver, chamando a atenção para o semelhante. Será só enquanto resgatado por Cristo e voltado para o reino celeste que o homem pode ser salvo, mas originalmente ele é apenas podridão; se o nascimento lhe impõe não somente a morte mas ainda a danação, é em virtude de uma graça divina que o céu lhe pode ser aberto - mas em todos os avatares da existência natural há uma maldição. O mal é uma realidade absoluta.

Sua Santidade apelou à Misericórdia, à Compaixão, encantou os simples e deslumbrou assistência escolhida, seleccionada, falou no Congresso, nas Nações Unidas. Preocupado com o Mundo, desdobra-se Francisco I em tentativas de apaziguamento, ciente de que os Cavaleiros do Apocalipse andam entre nós. Talvez por isso, nos queira fazer sorrir, deslocando-se no seu «fiat» negro, gesto irónico, provocador, de quem não teme o mundo, por acreditar no Paraíso.

Em Portugal, obcecado pelo circo eleitoralista, pouca atenção se deu, na generalidade, ao périplo papal, a atenção solicitada por imagens e notícias dos refugiados: todos somos refugiados de alguma coisa ou alguém, até de nós mesmo. Por vezes, só o esquecimento de nós parece dar-nos alento. Mas, para chegar a tal estádio, são necessários tanta vida e tanto sofrimento, que o melhor será não o experimentarmos... e continuarmos a dizer «falsidades», para não perder a prática.

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